itzlandia

Poco es el trozo de sueño que me meto en la garganta esta noche con los dedos empapados de restos de frutas amarillas, llenos de chocolate derretido, llenos de tú.
Poco es el territorio REM que recorro a zancadas flexibles y laxas mientras atardece
en estos atardeceres verdes y plata que tienen las ciudades oníricas
donde comemos amapolas y donde Henry Miller silba justo en el hueco de mi cuello
mientras te atenaza a ti partes de tu cuerpo hasta hacerlas llover mientras suelta alguna grosería típica de su léxico antes del desayuno.
Pocos son los restos que dejo allí cuando caigo en medio de una espiral de puntos brillantes y libelulosos hacia los ruidos de la calle, hacia tu darte la vuelta, y plástico, tomar la forma del hueco de mi cadera, hacia dentro, hacia muy dentro...