itzlandia

Poco es el trozo de sueño que me meto en la garganta esta noche con los dedos empapados de restos de frutas amarillas, llenos de chocolate derretido, llenos de tú.
Poco es el territorio REM que recorro a zancadas flexibles y laxas mientras atardece
en estos atardeceres verdes y plata que tienen las ciudades oníricas
donde comemos amapolas y donde Henry Miller silba justo en el hueco de mi cuello
mientras te atenaza a ti partes de tu cuerpo hasta hacerlas llover mientras suelta alguna grosería típica de su léxico antes del desayuno.
Pocos son los restos que dejo allí cuando caigo en medio de una espiral de puntos brillantes y libelulosos hacia los ruidos de la calle, hacia tu darte la vuelta, y plástico, tomar la forma del hueco de mi cadera, hacia dentro, hacia muy dentro...

Rompe el cielo y las calles son laberintos donde mi amor destella
en mitad de la lluvia, congelando el frío y haciendo de él figuras de cristal.
El vapor de agua sube del suelo y no me deja apenas ver tu cuerpo acercándose.
Pienso en las determinaciones volátiles pienso en oasis en dátiles
y como las palabras se enredan y crecen donde debe haber acciones.
Las cosas rezuman por las noches con la humedad,
las paredes se despegan y los cables que recorren las casas caen
y se incendian en cortocircuitos que explotan en azul y naranja.
Llueve día tras día en ciudades y poblaciones
y los pobladores miran por las ventanas preguntándose por el sol.
Meten las manos en la arena de los tiestos de las plantas de plástico
y maldicen la mala suerte no de vivir pero sí de hacerlo donde lo hacen
como si fuesen cosas del destino o de la mala suerte esos quehaceres
de elegir los lugares donde tenemos que vivir,
de elegir qué tenemos que vivir.